Tu me manques

Oui, Lola, tu me manques.

Je me rends compte que j’emmerde tout le monde, à le répéter.

Eh bien tant pis, je continuerai d’emmerder le monde. Au moins ceux qui écoutent. pour les autres…

Je me tairai, simplement, puisque, n’est-ce pas, au delà de quelques mois, le deuil, il faut le faire, hein, et puis, la vie continue, hein, et il faut prendre sur soi, hein, et bla, bla, bla!

Sagesse de merde.

J’espère que ça te fait rire, Lola, comme ça me gave.
Je les verrai, si je ne t’ai rejointe avant.

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Avec toi, Lola, encore…

Soleil un peu voilé, mais pas envie de rester enfermé, une fois de plus, un jour de plus…
Voiture, direction La Tremblade.

Le chenal de la grêve. Oui. Le petit endroit où la dégustation était possible était en repos. Mais, heureusement, un autre bar proposait la même chose. Alors, à 15 heures, au soleil frais d’hiver, une douzaine d’huîtres, un petit verre de blanc… Une petite marche…

Avec toi, Lola. Pardon d’avoir encore pleuré, de ne pouvoir que t’imaginer pas loin.

Lola, Lola, Lola… Tu étais dans la lumière…

Nos légendes d’automne…

Chère Lola,

Aujourd’hui, dimanche pluvieux, morne, désenchanté…
Alors, une petite promenade, à Saintes, au bord de la Charente, pour profiter des éclaircies, et divertir le repli sur soi.

Et là,la lumière vient, avec ces belles teintes chaudes que tu aimais, et ce ciel caractéristique de clarté océane…
Évidemment, je n’avais pas pris d’appareil. Même pas le numérique…
Alors il restait le téléphone.

Tu te souviens?

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Ouature…

Tu te souviens, Lola amour, de la voiture?

Nous l’avions choisie ensemble. Le confort! Sono Sony. GPS. Radar de recul. Intérieur  cuir, merde! C’était notre petite voiture, un collector. Personne n’en aurait une pareille…

Ouais… Je l’ai frottée contre une espèce de merde de mobilier urbain.

Et ça me gonfle! Parce que c’est une insulte à la beauté qu’il y avait, et que nous avions mise, tous les deux, dans cette petite voiture, notre havre de bonheur!

Bon, ça va s’arranger… Mais ça me gonfle! Amour, je n’ai même pas pu gérer la beauté de notre choix!

Ta présence, Lola

J’ai réussi à rassembler 4 vues de toi sur une même feuille… Prouesse technique pour moi, qui ne connais pas grand chose en conception informatique…

Tu es là. Entre la première et la dernière image, 4 ans… C’était encore trop sans doute pour cette méchante providence qui s’est acharnée sur toi?

Le Chat

Le chat

 

Tu l’appelais comme ça… Le Chat…
Il était beau comme toi.
Ce soir, en feuilletant un portefeuille qui t’appartenait, j’ai retrouvé des photos de toi. Et une, de lui. Il s’appelait Serge. Serge Riché, ton deuxième mari, mort le 7 janvier 2007, d’un cancer de l’œsophage…

Quand on travaille dans un garage, mécanique et peintures automobiles, ce n’est pas étonnant. Mais il ne faut pas le dire…

Tu en parlais souvent. Tellement que la guitare que tu lui avais offerte est chez moi, sur son socle. J’en avais joué, et nous l’avions dotée de cordes neuves, pour que je suive L. Cohen dans ses ballades…
Souvent nous évoquions sa mémoire.

Il était beau. 1m.85! Avec toi, 1m.82, avant que la maladie t’affaisse, vous deviez être imposants, tous les deux…

Ce soir, je vous ai retrouvés, et vous ai imaginés ensemble.

Il t’a attendue dix ans, j’espère que là-haut, ou là-bas, ou ailleurs, où vous voulez, vous vous êtes retrouvés, tous les deux, tant j’avais compris, dès le début, que tu aimais cet homme, comme tu n’aimerais jamais personne d’autre.

Un jour, c’était en novembre l’an dernier, tu m’as appelé comme ça: « Mais non, « le chat », ne t’inquiète pas, ça sera bon… » Tu parlais d’un petit plat que je mijotais pour nous, quand tu étais rentrée chez toi. Tu t’étais reprise tout de suite, presque gênée.
Je n’avais rien dit: Flatté que tu me prennes pour lui, car je me suis fait l’impression que si tu m’avais pris pour lui, c’était que tu étais ou te sentais aussi bien avec moi qu’avec lui…

Donc, tu étais bien.

Il était beau, Lola. Il te méritait. Je vous souhaite d’être de nouveau ensemble.
Voulez-vous qu’on se retrouve, un jour?
S’il vous plaît, attendez-moi.
S’il vous plaît, veillez sur moi.

Je vous embrasse.

 

Toussaint

Lola, amour,

Cette nuit, comme je l’ai dit à Isabelle notre agent de ménage, c’est la nuit du 31/10 au 01/11, la nuit qui ouvre les portes entre le monde des morts et le monde des vivants…

Hollow  in, et non pas Halloween, trahison de ces cons de commerciaux étasuniens!

Hollow in… Le monde du vide ici…

Viendras-tu cette nuit? Te verrai-je? Pas sûr!

J’aimerais tant, pourtant! Mais même si ça n’arrive pas, tu es là. Avec moi. En moi.
Même si, comme le chante L. Cohen, « Miss you so much, nobody inside… ».

Love for ever, dear Lola.

Happy birthday?

Chère Lola,
Le 1er octobre, tu aurais eu 71 ans…
Demain 1er novembre j’en aurai 69…
Demain tout le monde sera au cimetière, avec son chrysanthème! Pas moi!
D’abord, tes cendres sont parties depuis longtemps dans le vent, et une petite plaque suffit à rappeler ton existence, ailleurs.
Ensuite, pour nous depuis 8 ans, la Toussaint était un jour de fête.

Demain, Champagne.
Avec toi, comme sur ces images d’un autre 1er novembre, notre premier ensemble:

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Tu es là

Chère Lola,

J’ai donné deux de tes toiles, aujourd’hui.

La première à Hervé, le graphiste génial, qui dessine des choses indéfinissables, à la fois angoissantes et pétantes de santé. Pour lui, c’était celle qui s’appelle « ce rêve qui bouge »… Il faut que je la retrouve dans mes fichiers!

Pour Farzaneh, qui aime aussi tellement ton travail, tu m’as donné une idée: Lui en donner une aussi.
Je lui ai montré celle à laquelle je pensais, sur mon téléphone, ben oui, ça sert.

Et je la lui ai apportée cet après-midi. Elle a été impressionnée, et est très heureuse. Comme ça, lui ai-je dit, elle est toujours là, avec nous, chez les gens qu’elle aimait.

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Voilà. Tu es en bonne place, dans la petite salle du « 10 ».

DMS…

Ainsi, Agnès Buzin, Ministre de la santé, estime qu’il y a 30% de lits en trop à l’hôpital!
Je souhaite ceci, pour A. Buzin:
Qu’on essaie de la transporter tous les 15 jours dans un établissement différent, après lui avoir annoncé qu’elle est en soins palliatifs, parce que « la tumeur a gagné »…, mais qu’on n’a pas de place pour la garder…
Je souhaite à A. Buzin de s’entendre dire à 6 heures du matin, par une infirmière de nuit, que « c’est pas l’heure », quand elle demandera un soulagement parce qu’elle a mal…
Je souhaite à A. Buzin d’être obligée de dire aux cadres de santé et aux soi-disant médecins qu’elle se fout de la DMS! (Durée Moyenne de Séjour), au nom de laquelle on vire les malades, parce que l’hôpital est pénalisé quand un malade reste plus longtemps que les Cons-tables en ont décidé!

Mais elle peut être rassurée, elle. On lui accordera tout ce qui sera nécessaire, à elle.

Que les autres crèvent…

Un jour, la colère gagnera, Madame le ministre.