.. Bonjour ma hargne, et mon courroux, coucou! (Desproges).
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Salut, ma colère…
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70 ans et 1 jour…
Aux objets retrouvés?
Avec Melina, presque 8 ans et demi…
La barre du 7
J’ai eu 70 ans aujourd’hui…
Ma fille est passée, avec Melina sa fille.
Une bonne journée, avec un coup de fil du fils Olivier, qui ne pouvait venir.
Un message du Frère Lorrain, ce cher Etienne, et sa compagne Martine…
Et … La soeur? Nada.
Le frère ainé? Nada.
Je m’y attendais!
Les autres ? Nada. C ‘est comme ça. Le cercle se rétrécit en même temps que le reste de vie.
Et pourtant, je demeure, dans le calme et la sérénité, avec ces certitudes que m’ont données Lola et la médecine: Il faut sourire à la vie, et prendre ce qui vient, sans rien attendre d’autre.
Happy birthday, Jean-Paul!
Merci Lola
J’ai ressorti les appareils, et osé de nouveau demander la permission de photographier des gens.
C’est toi qui m’as encouragé.
Un merci de Collioure. Plein d’amour.
Il arrive, il te rejoint.
Lola, chère âme sœur, Aznavour est parti vers ton monde aujourd’hui, le jour de ton anniversaire.
Fais-lui une petite place, je suis sûr que tes peintures l’inspireront.
Bon anniversaire, Lola…
Chère Lola, demain c’est le 1er octobre. Demain, tu aurais eu 72 ans.
Mais voilà, tu es partie, il y a plus de 18 mois, parce que le sort n’a pas voulu t’accorder ces quelques années de plus que tu lui demandais.
« Juste deux ou trois ans, je suis tellement heureuse »… Tu me disais ces mots, qui étaient en fait une prière, adressée à qui, à quoi? Cette saloperie de méchante providence n’a pas entendu.
Et toi, quelques mois avant, pour conjurer ce destin qui s’acharnait, comme si tu le prévoyais déjà, tu peignais…
Ce pauvre petit personnage, par exemple, qui te ressemble tellement, dans ta douleur, ta crainte des soins inutiles et usants.
Je l’entends encore, aujourd’hui, ce triste pantin, ton jumeau, je l’entends supplier « s’il vous plaît, je me ferai tout petit, ne me faites pas de mal… »
Bon anniversaire, Lola. J’espère que là où tu es, loin de la souffrance, tu es enfin dans cet état de sérénité que tu pratiquais malgré tout, pour me rassurer.
Bon anniversaire, Lola, tu me manques, je penserai à toi demain comme tous les jours.
Merci, Sir Paul.
Toute ma jeunesse… Et beaucoup plus.
Saintes
La Charente, tout simplement. Calme, lente, douce.
Comme la vie, en ce moment, après toutes ces émotions qui ont failli être définitives.
A savourer, chère Lola, d’où tu es. Je sais que tu n’es pas loin, tu me l’as rappelé à l’hôpital.
C’est pas fini…
Chers tous et toutes,
Voilà.
Je suis rentré chez moi, et ça va encore mieux que la semaine dernière.
Vous ne pouvez imaginer ma joie quand le médecin m’a informé ce matin que je pouvais partir après-midi! J’avais, pessimiste, prévu vendredi.
Et non.
Le deuxième stent a été posé sans encombre hier matin, tout va bien, donc, je suis sorti. Remonté dans ma petite voiture qui m’attendait sagement au parking, et hop.
Sans oublier un arrêt devant une boulangerie, parce qu’il faut manger, le soir…
Vous n’imaginerez pas la vitesse de la sortie, après avoir passé ma matinée à attendre, attendre, et attendre encore, quoi? Rien! Une ordonnance? Pas besoin, puisque j’en ai déjà une…
Pour faire plaisir à l’infirmière de service, j’ai donc dégusté le dernier repas de midi dans la chambre.
Non, je ne vous donnerai pas le menu, c’est trop dur…
Et j’ai patienté en attendant 14 heures, pour rien.
Mais bon, j’en ai gagné 24, alors on ne va pas maugréer!
Voilà. Et maintenant?
Il faut maintenant réviser pas mal de choses, de pensées, d’actions aussi, pour privilégier les bons moments. Pendant ces bons moments, je me souviendrai avec gratitude de la dame, angio-plasticienne puisque c’est comme ça que ça s’appelle, qui a travaillé avec la précision d’une horlogère, pour aller, en passant par l’artère du bras droit, faire un petit tour dans le cœur, puis par l’aorte, pour poser un petit ressort dans les coronaires obstruées. (Vous savez quoi? L’état de la troisième s’est amélioré, et il n’est point besoin d’y toucher).
D’abord vivre pleinement les instants fugaces, tels que ce magnifique ciel qui m’a accueilli en sortant. Un beau ciel des Charentes, avec les nuages qui n’appartiennent qu’à cette région…
Me souvenir, je crois que c’est le titre d’un film, et cette expression ne m’a jamais paru plus juste: Ce 09 aout 2018 est le premier jour du reste de ma vie.
Ce n’est pas une formule pour faire joli. C’est juste ça. Parce que, tout de même, je l’ai échappée belle!
Et je ne mesure pas encore tout ce que ça va relativiser.
J’avais déjà commencé à revoir quelques fondamentaux, comme on dit chez les apprentis sorciers du nouveau management… C’est le départ de ma chère Lola qui avait provoqué cette prise de conscience. Mais là, c’est encore plus puissant: C’est de mon intérieur qu’est venue la leçon.
Il y aura donc moins de larmes, moins de tristesse, moins de chagrin.
Et, partant, plus de lucidité.
C’est d’une banalité confondante, mais pourtant, ça vaut encore le coup de le répéter: La meilleure façon d’être plus fort que tout ce – ou ceux – qui essaient de nous nuire ou de nous gâcher la vie, c’est de nous souvenir que nous n’en avons qu’une, qu’elle est courte, et que nous ne devons pas la gaspiller: Donc, ignorer superbement les embûches qu’on nous tend, pour nous intéresser plus fortement aux mains et aux sourires qui s’offrent.
Je vous remercie tous et toutes pour votre soutien dans ce passage vers, je l’espère, un surcroît de sagesse.
Recevez mon amitié sincère, et mon amour inconditionnel.
Je vous embrasse,
Vieux et cardiaque…
Bon.
A jeter, quoi…
Merci à tous et toutes, du moins ceux et celles qui ont pris la peine, en ce temps de canicule, de penser à moi qui me suis morfondu, 4 trop longs jours, dans une chambre de soins intensifs de l’hôpital de Saintes, climatisée.
Je ne vais pas vous raconter en long et en large.
J’ai ressenti, depuis lundi dernier, une douleur sourde, accompagnée de sensation d’étouffement, autour du sternum, d’angoisse qui me bloquait ou entravait la respiration, au point que, moi qui aime tant ça, je ne pouvais marcher plus de 100 mètres.
Pareil mardi, et mercredi j’allais chez la médecine de ville.
Egale à elle-même, elle me faisait une lettre pour un cardiologue. Ben oui, parce que, on ne comprenait pas: mes analyses du 26 juin révélaient un sang de quasi jeune homme.
Sauf que…
Vous avez remarqué, peut-être, que pour tous les hommes de plus de 50 ans, même sans leur demander leur avis, le médecin prescrit systématiquement une recherche de marqueur dit « PSA », marqueur tumoral révélateur, à un certain taux, d’un risque de cancer de la prostate. (Alors on coupe, pour permettre à l’urologue de payer sa cotisation à son club de golf…)
Il y en a d’autres, des marqueurs. Par exemple, ceux qui révèlent la présence d’enzymes dans le sang, secrétées par le cœur lorsqu’il commence à manquer d’oxygène, ce qui lui est apporté par les artères coronaires. Ben oui, c’est un muscle, le cœur…
On pourrait supposer que la médecine de ville, également consciente en ce domaine de ses responsabilités, demanderait tout aussi systématiquement une recherche de ces enzymes dans le sang à partir d’un certain âge, 65 ans ou 60 ans, par exemple.
Ben non… Elle ne demande rien.
Et c’est comme ça que je me suis retrouvé aux urgences de St Jean, pour éviter d’avoir à attendre un rendez-vous chez un cardiologue (6 semaines à 2 mois, on a le temps d’aller doucement vers la transformation d’une angine de poitrine en bon infarctus).
Et je me suis retrouvé à Saintes, pris en charge immédiatement, lesté d’un stent dans une artère bouchée à plus de 90%.
Et que j’y retourne, mercredi prochain, pour en déboucher une deuxième…
C’est pour ça aussi, que dans la précipitation, je n’ai eu le temps de prévenir personne. Heureusement que mon intuition légendaire m’avait conseillé de me munir de mes affaires de toilette, et d’un change, le minimum quand on passe une nuit dehors… Je me doutais de quelque chose.
Et j’ai dû ensuite me bagarrer avec les spécialistes, détenteurs d’une vérité qu’il faut leur arracher pour mieux pouvoir les contredire, ce qu’ils détestent, mais ça, depuis Lola, je le sais! Et on ne m’aura pas!
Ils ne voulaient pas me laisser rentrer chez moi entre les deux interventions. Et moi, je voulais. J’ai affiché ma détermination à signer une décharge, pourvu qu’on me laisse libre de rester 3 jours dans mon terrier.
Miracle, ils ont cédé, devant un argument en forme de massue: Je n’avais pas l’intention de m’entraîner pour la traversée de l’Atlantique à la nage, ou autre billevesée sportive à la con. « No sport », disait Churchill, qui connaissait le problème. Et… Surtout… ils n’avaient pas le droit de me retenir contre mon gré. ça sert, d’avoir travaillé dans un hôpital. On connaît la charte du patient. D’autant mieux que même s’ils ne s’en souviennent pas, ils peuvent la lire, puisqu’elle est affichée dans toutes les chambres.
Un simple geste de mon doigt vers cette petite affiche a suffi pour faire fondre la détermination à me garder qu’affichait un jeune homme imbu de sa spécialité.
Ceci m’a également permis de découvrir une rivalité sourde, mais pesante, entre les cardiologues, noblesse de cour, et les angiologues, qui se contentent de travailler dans votre intérieur à l’aide d’une sonde, retracée sur un écran, pas de quoi donner le droit de prétendre s’élever au même niveau.
« – L’angiologue m’a assuré que je pouvais sortir, même samedi elle voulait bien »
» mais elle n’est qu’angiologue ». C’est pas elle qui décide, quoi!
Eh ben, si! Au moins pour cette fois.
Mais ça les a très déstabilisés.
Bref, une petite période enrichissante.
Et pour finir, après avoir attendu deux heures un transport en VSL qui n’arrivait pas, j’ai eu l’idée de téléphoner à Jean-François Danché, que bon nombre d’entre nous connaissent et apprécient, qui a tout de suite accepté de monter dans sa voiture pour me ramener à St jean.
Oui, parce qu’il faut aussi le savoir: Les taxis ne travaillent pas, à Saintes, le dimanche. Comme les fonctionnaires, quoi.
Et j’en arrive à une conclusion qui n’a rien à voir.
Maintenant, et surtout à partir de mercredi prochain, je vais me souvenir de cette recommandation de ma chère Lola: Il faut vivre.
Ces petits inconvénients nous le rappellent: Nous sommes fragiles et surtout, surtout, mortels.
Je fais du rab, désormais. Et ça va forcément modifier mon jugement sur les choses et les gens. En bien ou en mal. En bien je remercierai l’angiologue, souvent, in petto. En mal, je sourirai doucement et passerai mon chemin.
A jeter, quoi…
Merci à tous et toutes, du moins ceux et celles qui ont pris la peine, en ce temps de canicule, de penser à moi qui me suis morfondu, 4 trop longs jours, dans une chambre de soins intensifs de l’hôpital de Saintes, climatisée.
Je ne vais pas vous raconter en long et en large.
J’ai ressenti, depuis lundi dernier, une douleur sourde, accompagnée de sensation d’étouffement, autour du sternum, d’angoisse qui me bloquait ou entravait la respiration, au point que, moi qui aime tant ça, je ne pouvais marcher plus de 100 mètres.
Pareil mardi, et mercredi j’allais chez la médecine de ville.
Egale à elle-même, elle me faisait une lettre pour un cardiologue. Ben oui, parce que, on ne comprenait pas: mes analyses du 26 juin révélaient un sang de quasi jeune homme.
Sauf que…
Vous avez remarqué, peut-être, que pour tous les hommes de plus de 50 ans, même sans leur demander leur avis, le médecin prescrit systématiquement une recherche de marqueur dit « PSA », marqueur tumoral révélateur, à un certain taux, d’un risque de cancer de la prostate. (Alors on coupe, pour permettre à l’urologue de payer sa cotisation à son club de golf…)
Il y en a d’autres, des marqueurs. Par exemple, ceux qui révèlent la présence d’enzymes dans le sang, secrétées par le cœur lorsqu’il commence à manquer d’oxygène, ce qui lui est apporté par les artères coronaires. Ben oui, c’est un muscle, le cœur…
On pourrait supposer que la médecine de ville, également consciente en ce domaine de ses responsabilités, demanderait tout aussi systématiquement une recherche de ces enzymes dans le sang à partir d’un certain âge, 65 ans ou 60 ans, par exemple.
Ben non… Elle ne demande rien.
Et c’est comme ça que je me suis retrouvé aux urgences de St Jean, pour éviter d’avoir à attendre un rendez-vous chez un cardiologue (6 semaines à 2 mois, on a le temps d’aller doucement vers la transformation d’une angine de poitrine en bon infarctus).
Et je me suis retrouvé à Saintes, pris en charge immédiatement, lesté d’un stent dans une artère bouchée à plus de 90%.
Et que j’y retourne, mercredi prochain, pour en déboucher une deuxième…
C’est pour ça aussi, que dans la précipitation, je n’ai eu le temps de prévenir personne. Heureusement que mon intuition légendaire m’avait conseillé de me munir de mes affaires de toilette, et d’un change, le minimum quand on passe une nuit dehors… Je me doutais de quelque chose.
Et j’ai dû ensuite me bagarrer avec les spécialistes, détenteurs d’une vérité qu’il faut leur arracher pour mieux pouvoir les contredire, ce qu’ils détestent, mais ça, depuis Lola, je le sais! Et on ne m’aura pas!
Ils ne voulaient pas me laisser rentrer chez moi entre les deux interventions. Et moi, je voulais. J’ai affiché ma détermination à signer une décharge, pourvu qu’on me laisse libre de rester 3 jours dans mon terrier.
Miracle, ils ont cédé, devant un argument en forme de massue: Je n’avais pas l’intention de m’entraîner pour la traversée de l’Atlantique à la nage, ou autre billevesée sportive à la con. « No sport », disait Churchill, qui connaissait le problème. Et… Surtout… ils n’avaient pas le droit de me retenir contre mon gré. ça sert, d’avoir travaillé dans un hôpital. On connaît la charte du patient. D’autant mieux que même s’ils ne s’en souviennent pas, ils peuvent la lire, puisqu’elle est affichée dans toutes les chambres.
Un simple geste de mon doigt vers cette petite affiche a suffi pour faire fondre la détermination à me garder qu’affichait un jeune homme imbu de sa spécialité.
Ceci m’a également permis de découvrir une rivalité sourde, mais pesante, entre les cardiologues, noblesse de cour, et les angiologues, qui se contentent de travailler dans votre intérieur à l’aide d’une sonde, retracée sur un écran, pas de quoi donner le droit de prétendre s’élever au même niveau.
« – L’angiologue m’a assuré que je pouvais sortir, même samedi elle voulait bien »
» mais elle n’est qu’angiologue ». C’est pas elle qui décide, quoi!
Eh ben, si! Au moins pour cette fois.
Mais ça les a très déstabilisés.
Bref, une petite période enrichissante.
Et pour finir, après avoir attendu deux heures un transport en VSL qui n’arrivait pas, j’ai eu l’idée de téléphoner à Jean-François Danché, que bon nombre d’entre nous connaissent et apprécient, qui a tout de suite accepté de monter dans sa voiture pour me ramener à St jean.
Oui, parce qu’il faut aussi le savoir: Les taxis ne travaillent pas, à Saintes, le dimanche. Comme les fonctionnaires, quoi.
Et j’en arrive à une conclusion qui n’a rien à voir.
Maintenant, et surtout à partir de mercredi prochain, je vais me souvenir de cette recommandation de ma chère Lola: Il faut vivre.
Ces petits inconvénients nous le rappellent: Nous sommes fragiles et surtout, surtout, mortels.
Je fais du rab, désormais. Et ça va forcément modifier mon jugement sur les choses et les gens. En bien ou en mal. En bien je remercierai l’angiologue, souvent, in petto. En mal, je sourirai doucement et passerai mon chemin.
Hasta la vista siempre!
